LE STORIE DIETRO LE IMMAGINI
Devo scrivere ed incidere due pezzi prima di natale.
oggi guardavo questa fotografia e pensavo a come ogni dettaglio possa in effetti nascondere una storia tutta sua.
voi la guardate e ne vedete l'impatto d'insieme. esteticamente i colori, il contrasto, la posa, la luce. più in profondità, il significato. una porta che sta per aprirsi, o che è appena stata chiusa. una barriera da superare, un ostacolo.una persona che possiede un certo potere su qualcosa, o su qualcuno. una chiave rubata. una chiave trovata. una chiave che sta per essere nascosta. il gesto rassegnato di chi non è riuscito a forzare un lucchetto, e lascia penzolare la mano.
ma se guardate i dettagli...beh, quelli nascondono, ognuno, una storia tutta sua. accade in tutte le fotografie, solo che noi vediamo solo quella principale, d'insieme, vera o inventata che sia.
la chiave. questa chiave ha 100 anni. è di ferro arrugginito e pesa un sacco. prima di questa foto era insieme ad altre 12 in un mazzo che faceva un gran rumore di ferraglia, e che era trattenuto da un anello nero e un pezzo di legno laccato grosso come un dito. come usava una volta. questa chiave non apre la porta davanti a cui stavo, ma quella sul retro della casa. porta alla cantina, alla cantina della vecchia casa in campagna, il luogo più sinistro che conosca. lì sotto ci sono ancora enormi tavoli di pietra con tracce di uva pestata e di mosto, quando si vendemmiava. enormi botti bucate, tubi in cui correva acqua calda. topi, segatura, finestre senza vetri. lì sotto abbiamo girato un filmino dell'orrore anni fa, su un tavolo si era sdraiato Diego per fare la mummia risvegliata, dietro di esso c'era una delle rose che una persona aveva nascosto perchè la trovassi.
il vestito. l'ho comprato durante il mio stage post master. stavo in un ufficio grigio e volevo scomparire. portavo sempre gli occhiali scuri davanti al pc perchè piangevo o avevo pianto, parlavo con la mia vicina e con un piccolo cactus di nome Ringo a cui avevamo fatto degli occhiali da sole in carta e che portavamo in terrazza ogni giorno per fargli prendere il sole. nel grigiore di quel periodo di vita, fatto di ore in coda sulla A4 ogni mattina ed ogni sera, avevo iniziato a comprare camicie trasparenti, ricamate e colorate, tutte dal sapore etnico e dalle maniche a campana. le andavo cercando in giro come in preda ad un'astinenza, ed ogni volta che ne trovavo una la compravo immediatamente senza provarla e poi la tenevo per minuti interi tra le mani sentendone la morbidezza, guardandone le tonalità, e cercando disperatamente di assorbire parte di quel colore per trasmetterlo alla mia vita di allora. camicia etnica verde acqua con fregi persiani indossata per dire al benzinaio di Trezzo che non avevo contanti ma solo francobolli, un giorno in cui avevo lasciato a casa il portafoglio. riuscii a fare benzina lo stesso.
l'anello. comprato in uno spaccio di bassa lega anni orsono, e mio portafortuna di pollice da una vita. sostituisce un anello ad onda trovato nell'erba di hyde park durante un viaggio vacanza, che interpretai come un segno di buon auspicio musicale a soli 22 anni e mi portò invece una sfiga incredibile. lo gettai in un campo di spighe marce mentre correvo sotto natale e comprai questo. ad onde anche lui, ma intrecciate, lo uso anche per vedere se mi dimagrisce troppo la mano, da brava ipocondriaca quale sono. se lo tengo per tre giorni di fila mi lascia un segno rosso e blu sulla pelle, contiene probabilmente tracce di nichel a cui sono intollerante. è un anello da "il mio tessssoro", se lo porti a lungo brucia.
la mano. la mia mano ha la mia stessa storia, perchè vive con me. quel giorno aveva accarezzato il cane del custode, un mostro alto 3 cm e simile a un alieno legato a una corda. dato uno schiaffo, perdonato la sera stessa. guidato da lì ad emilio, e da emilio a lì.
è incredibile quante storie ci siano dietro ad ogni immagine. e quante storie dietro ad ogni storia di immagine. di questo mi piacerebbe parlare in una delle prossime due canzoni.
di storie dietro le immagini.
gaia